No tengo por qué, pero... me complico, languidezco, caigo, duermo, despierto, bostezo, resuello, vuelo, aterrizo, caigo al suelo. Hematomas, sangre coagulada que desaparece con el tiempo. La lesión permanece, es interna, (no la veo, no la siento) pero está. Está. Está... Fe de erratas, Fe perdida. No tengo por qué, pero... catabolizo anabolizo sinapto respiro suspiro en el suelo
Llegué contigo y me fui sin ti, pero sin embargo me ayudaste a bajar los muebles. Regreso al útero materno del que no recuerdo nada, espacios de una casa en la que retorné a los 20 años y en la que visité con frecuencia a esa persona que me hizo comprender lo complicado de los sentimientos y que en las relaciones siempre uno gana, mientras el otro ha de convencerse de que también obtiene un beneficio producto del abandono. Qué estupidez, piensas 10 años después...La vida no es que dé vueltas, es que a veces me marea para volver a posarme sobre el eje sobre el que mis pies giran, para después obligarme a detenerme y experimentar toda esa sensación desagradable de la perilinfa en mis oídos, hasta que todos mis fluídos se paralizan y la visión deja de ser una lluvia sobre mis ojos que empaña la realidad. Qué más da cuando los libros en las cajas pesan más que tú y yo juntos...
Le pidió un cigarro y como de costumbre se lo dio, encendiéndoselo sin mirarle. "Está llorando" apuntó alguien. Se quedó paralizada, sintiéndose fatal por no haberse dado cuenta, por haber sido un frío autómata. Era viernes y todo le daba igual. Salió y le buscó. Él sabía que ella iba a a preguntarle y se frotó los ojos. Aún tenía el brillo del llanto en la mirada. Le vio acercarse y se hizo el fuerte. Ella le preguntó si quería quedarse solo. Él contestó que le daba igual (era su forma de pedirle a ella que se quedara). Ha hablado con su familia. No quiere volver. Le ha dicho a su madre que si vuelve será sólo de una manera: muerto. No se quiere volver loco como su hermano, él sí volvió. Ella no pudo evitarlo, y se lanzó como si fuera una abuela que regala besos sonoros que confluyen en un mismo perímetro de la mejilla. "Tú mi hermana mayor" Shúkran, habibi.
Justine habla de las rosas muertas de su jardín. Armand se rasca con ahínco la entrepierna con una mano y con la otra sujeta un libro de poemas de Prévert. El picor no lo provocaba el libro. No. No era Prévert, sino un pequeño huésped que le recorría el vello púbico, pequeño hijo de puta fruto de la noche anterior.
Justine se siente como una de sus rosas: muerta, ajada, sedienta de toxina botulínica que riegue su surcado rostro.
Armand se siente como la esquina derecha doblada en uno de sus olvidados libros que señala la página desde donde volver a partir y desde donde ya nunca volverá a leer, arrinconado, postergado, sediento de Justine la que alimenta a sus rosas, con su indiferencia.
Armand decidió cortar la raíz del problema dosificando gotas de veneno en el té de Justine en cada velada, antes de retirarse al cuarto de invitados, solo, como cada noche, hastiado de esperar que ella despierte de un fingido sueño para no compartir el lecho
La última noche juntos, se quedó observando a Justine dormida, tan inerme e inofensiva, siguiendo el movimiento rápido de sus ojos a través de sus párpados, inclinándose hacia su rostro, para sentir cómo su hálito se desvanecía. Abandonó el peso de su cuerpo sobre ella, mientras Justine soñaba con un Armand rejuvenecido que la abrazaba al percibirla aterida por el frío. Sus pupilas se engrandecían de amor, sonreía sin temor a concebir nuevas arrugas. Armand leía su ensoñación arrebatándole el calor de su piel, al tiempo que Justine exhalaba su último estertor
*Déjeuner du matin Il a mis le café / Echó el café Dans la tasse / En la taza Il a mis le lait /Echó la leche Dans la tasse de café/ En la taza de café Il a mis le sucre /Echó el azúcar Dans le café au lait /En el café con leche Avec la petite cuiller/ Con la cucharilla Il a tourné /Le dio vueltas Il a bu le café au lait / Bebió el café con leche Et il a reposé la tasse /Dejó la taza Sans me parler /Sin hablarme
Il a allumé /Encendió Une cigarette /un cigarrillo Il a fait des ronds /Hizo círculos Avec la fumée /Con el humo Il a mis les cendres / Dejó las cenizas Dans le cendrier /En el cenicero Sans me parler /Sin hablarme Sans me regarder /Sin mirarme
Il s'est levé /Se levantó Il a mis /Se puso Son chapeau sur sa tête /Su sombrero sobre la cabeza Il a mis son manteau de pluie /Se puso su impermeable Parce qu'il pleuvait /Porque llovía Et il est parti /Se fue Sous la pluie /Bajo la lluvia Sans une parole /Sin una palabra Sans me regarder /Sin mirarme
Et moi j'ai pris /Y yo, tomé Ma tête dans ma main /Mi cabeza en mi mano Et j'ai pleuré /Y lloré
Me encontraba en uno de esos afters en los que todo se vende barato menos la coca, en donde deberían adjuntar con la entrada un roll-on de desodorante (sí, roll-on, que el de spray es poco ecológico) dada la pesadez del ambiente enturbiada por el sudor y la falta de oxígeno. Mis amigos comienzan a apuntar con la mirada hacia dónde van a disparar sus farfulleos ebrios, van eligiendo víctima, la víctima les elige. Es la hora en la que sólo quedan aquellos que han sido rechazados, así que no hay que esforzarse demasiado, dejando paso al lenguaje no verbal, porque no pueden hablar, balbucean los que van de alcohol, verborrean los que van de speed. Un ying y un yang de armonía defecuosa.
Uno de mis amigos "roll-on" (vamos, que no me abandona por un tío a la primera de cambio, pero sí al paso de las horas, como el desodorante) me ofreció una esquina de ácido. Me quedé mirando primero a él y luego al cuarto que llevaba entre los dedos. Y al cuarto de baño lo mandé a comerse su esquina ,la del ácido o la de la puerta, a gusto del consumidor. Dicho y hecho. Antes de irse escaleras abajo me señala a un tipo que iba por delante, tipo que sería su escudo humano al final de la escalera y al que a modo de agradecimiento le haría una torpe mamada, a juzgar por la cara de fastidio del tipo al volver a la barra, exactamente al interior de la misma. Hay que tener cuidado con lo que se desea...
Gracias al acto de sacrificio de mi ácido amigo no pagamos ni una copa mientras estuvimos allí. Sacrificio que no le supuso a él tanto como a mí el oír cómo me relataba desde el salvamento, pasando por el tamaño del miembro viril del cocktelero, hasta culminar la felación fatal. Todo ello sin dejar de mirar el vaivén del trasero de su salvador poniendo las copas y contoneando las caderas a ritmo de Fangoria ("No, no sé qué me das, que me hace volar..."). En aquellos momentos deseé que mejor que se hubiera descalabrado la cabeza o haber padecido una sordera temporal antes que tener que soportar semejante episodio de Queer as Folk.
Ya sólo calentaba el vodka en la mano y de vez en cuando le pedía un hielo más al camarero, unas veces para metérselo en la boca a mi amigo a modo de bozal para que parase de gritarle alguna lindeza digna de obrero de zanja al susodicho, otras para refrigerarme la nuca. Finalmente desisto en seguir castigando mi hígado, enfoco con mi cañón mental a mi amigo ofreciéndole el hielo-bozal al camarero en la boca, éste le libera de mi castigo. Barato te vendes, chacal. Veo el momento adecuado para irme, no sin antes quedarme embobada observando una escena que me llama la atención.En uno de los sillones que tapizaban la pared habia una tía borracha como una cuba, dormida encima del hombro de un tipo. El tipo miraba nervioso a todos los lados mientras una de sus manos se hacía sitio en el interior del escote de la chica y la otra la empezaba a introducir por debajo de su falda . El don de la oportunidad que ciertos personajes esperan, les suelen brindar momentos que se pueden encontrar en el código penal, pero que en un after entra dentro de lo cotidiano. Ella, caperucita ebria, ni se enteraba, estaba demasiado borracha como para no notar nada, ni siquiera las zarpas del lobo que la estaban arañando . La situación no dejaba lugar a dudas, pero antes de cometer un error me decidí a acercarme para ver la reacción del sátiro cuando me senté al lado de ella. Él se levantó como si hubiera oído un pistoletazo de salida y se fue cual velocista hacia la puerta principal. Momento que aproveché para despertarla, zarandeándola suavemente, para no sobresaltarla y me preguntó con voz ronca que dónde estaban sus amigas. Miré alrededor e hice un gesto de desconocimiento. Era evidente que la habían abandonado a su suerte. Estaba con dos chicas, según le entendí. Le contesté que ahí sólo estaba su novio. "¿Qué novio?", contesta. "¿Tu amigo?", rectifiqué yo. "No, sólo voy con chicas, ¿entiendes?", dijo ella mirándome con cara de "¿es que no sabes dónde estás?". Me sentí estúpida, ya que ni me acordaba de en dónde me encontraba, era un after de ambiente. En aquel momento dudé si confesarle que había tenido a un tipo haciéndole una exploración y no era ginecólogo precisamente, por temor a provocarle una crisis de ansiedad o naúseas como mínimo . Comenzó a escarbar en su bolso con intención de llamar con el móvil a alguna de sus desalmadas amistades, cuando de pronto se queda como en éxtasis y exclama: "¡me han robado el móvil!", a lo que añade seguidamente, rebuscando más a fondo: "¡y la cartera!".
Además de sátiro, amante de lo ajeno, o viceversa, qué importa cuando el orden de los factores no altera el producto, hay que joderse...
Mientras, mi amigo volvía a dejarse caer por las escaleras del baño, pero esta vez, no hubo nadie que le esperara al final de la escalera...
Comisaría de Policía o sala de espera de urgencias, he ahí la cuestión...
Otro número de teléfono. Otra ciudad. Otro corte y tinte en el cabello. Otros atuendos. Otro trabajo. Todo para que no me encuentres, sólo para que no me atrapes, sumando los kilómetros que se convierten en salvavidas flotando a mi paso, acelerado, agitado, coaccionado.
No dejo de pensarte... En mi memoria, tu imagen antes intacta, ahora tu cuerpo se va desmembrando, como antes sentía el mío bajo tus manos y tu rostro se desfigura como el mío, cuando sellabas mi cara con tus puñetazos y mis esfuerzos por recomponerte son en vano y los míos por recomponerme comienzan a ser trozos de un puzzle de 10.000 piezas que a duras penas van encajando. Un día no existirás, y me abandonaré en un sueño reparador del que sólo el albor tendrá derecho a despertarme. En mi transitar seré libre, dejaré de mirar mis huellas tras mi paso. No me sobresaltaré si alguien por amor o por azar me roza o si el teléfono suena o si la puerta se abre o si el viento la cierra...
*la violencia machista es la primera causa en el mundo de muerte e invalidez permanente entre las mujeres de 16 a 44 años.
a diez centímetros de tus vísceras, lengua receptora de todo aquello que tu tubo de ensayo exuda. Deglutiendo los últimos restos de ti, fagocitándote lentamente pero sin paladearte, evitando así que sus papilas terminen por acostumbrarse a tu hediondo sabor... Ella se incorporó torpemente. La sangre de nuevo comienza a circular por sus piernas, devolviendo el color a unas rodillas antes hincadas en el suelo. Aún tienes cara de pasmado, de cerdo recién ordeñado. Dejando caer tu magra carne hacia el cilíndrico respaldo. Ella se recompone tratando de que su osamenta descoyuntada retornara a su estado racional, para a continuación sobre ti desplomarse, conteniendo el vómito, convirtiéndolo en naúsea sobre tu chaise longue, recién comprada, recién maculada. Mientras, la grabadora seguía registrando la sesión. Todas sus cintas archivadas de idéntico final... "Deja de llorar no sucederá más."
*"Uno es dueño de lo que calla y esclavo de lo que habla" (S. Freud)
El cenicero rebosa de sus cigarrillos a medio consumir. Ya no lee a *Bukowsky por las noches . Ya no sufre de hipersomnia. Camina descalzo, ya no siente el frío bajo mis pies. Piensa que nada me puede rozar, pero por dentro hay un maremoto de fluidos y sólo uno escapa a mi control. Mis dedos índices actúan de guardias fronterizos, INSOBORNABLES Porque lo que nace de mí es un bucle de retorno y hace tiempo que se terminaron las rebajas...
*Es tan fácil ser poeta
y tan difícil ser hombre. ("40.000 moscas" C.Bukowsky)
Harta de tantos cristos transportados, de ver la sangre en la piel del tambor, de la plaga de películas sacras en la televisión... para rematar la faena y a modo de golpe de gracia, en el curro he de escuchar lo siguiente: "Es que ser ateo es muy cómodo, no os comprometéis con nada". La ira de Dios no la levantó con esa afirmación, no, (en este caso lo que se oyó fue un aplauso celestial) , sino la de unos cuantos que estábamos en ese momento y el deseo de sepultar al subversivo al estilo bíblico...vamos, a pedrada limpia. Uno de los ateos presentes se sintió muy ofendido y comenzó a enumerar todas aquellas causas en las que estaba comprometido, mientras el Iscariote le refutaba diciendo "claro, con estar apuntado a unas cuantas ONG's ya te crees que te has ganado el cielo" (en esos momentos alguien asomaba un puño americano de un cajón). Para evitar el tenso silencio, Mª Magdalena sentenció muy ufana"pues para ser tan cristiano bien que me recuerdas a diario de qué color llevo el tanga". Iscariote para eso también tuvo respuesta: "mira bonita, pues ahora que lo dices a ver si te lo cambias, que llevas el mismo que ayer" Mª Magdalena, cuyo rostro se tornó color pecado capital, se agarró las pretinas del pantalón y con fuerza se las subió más arriba del ombligo, dejando sin postre al Iscariote y abandonando la escena con una estela de insultos varios. El Iscariote se arrellenó en el asiento victorioso, "2-o, final del partido..." "¿Y la muerte? -Inquirió una pecadora acodada en el alféizar de la ventana-la postura de un cristiano ante la muerte es muy cómoda, eso sí que es vivir tranquilo, mientras que el ateo la vive con angustia ". El Iscariote se queda pensando y justo cuando va a abrir la boca la pecadora le interrumpe..."bueno, da igual, tú también tienes que estar angustiado, porque seguro que te vas a quemar en el fuego eterno: bebes como un cerdo, te drogas por todos nosotros y cuando te fuiste de cooperante al Perú, a evangelizar, te tiraste a unas cuantas indígenas y sin condón, por supuesto, no vayas a enfadar a tu Papá, el de Italia"...
No, si por algo le llamamos Judas...el goleado
* Esto es lo que sonará cuando Judas entre por la puerta...(arde, baby, arde)
Es en el único lugar que me ocurre, incluso la primera vez que llegué es como si siempre hubiera estado allí y como si nunca me hubiera marchado. Es un déjà vu que hace que mis neuronas sinapten de una forma anómala, cuya corriente es impulsada por un sonido familiar que me embriaga más que lo que estoy bebiendo y que me hace ver las bocas de los demás cómo gesticulan diciéndome algo a lo que no quiero atender. Las luces se apagan de repente y el cañón de luz me encierra y me transporta muy lejos...hasta que las bocas parlantes pasan a la acción y me sobresaltan (sacudida al hombro incluida) con un "¡pero tíaaaa, baja de la parra!"...
It's my direction, it's my proposal, it's so hard, it's leading me astray. My obsession, it's my creation, you'll understand, it's not important now All I need is coordination, I can't imagine my destination My intention, ask my opinion, with no excuse, my feelings still remain My feelings still remain
Pasa un tiempo sin tener noticias de alguien, un día esa persona te viene a la mente y decides contactar, regar la planta de la amistad que para algunos son cactus. Me ocurre en muchas ocasiones, justo cuando estoy con la regadera en la mano esa persona necesita agua. Don de la oportunidad, casualidad, causalidad, coincidencia, mi querida flor tiene problemas en sus hojas o en sus raíces. Esta vez se trató de las raíces, se las habían cortado. Ella llegó a casa, él pensó que ella no iba aparecer ese fin de semana. Ella le sorprende y él se siente sorprendido, ya que una nota en su mano estaba a punto de posarse en la mesa de la cocina. Me voy, no puedo darte lo que me pides, no alcanzo tus expectativas, suerte, te mereces lo mejor. Ella le increpa, llora, se desgañita, cobarde, eres un cobarde, me ibas a dejar una nota. El dinero parece ser la causa, dice que no puede darle dinero para pagar el alquiler, que tiene que pagar el seguro del coche, que tiene que pasar la pensión a su hijo, que tiene, que tiene, que no tiene...Cobarde, me ibas a dejar una nota. Ella le acogió en su casa, permitió un tiempo que él viviese sin pedir nada a cambio, el amor bastaba, es un banco que da un crédito (pero con intereses). Las deudas de ella comienzan a dejar vislumbrar las intenciones de él, quien sigue siendo huésped honorífico a gastos pagados, a pensión completa. La flor comienza a marchitarse sin saber por qué, sus hojas pierden color y el aroma de desayuno de domingo después de una noche de fusión se torna en un silente hedor. Ella le recrimina su actitud, la nevera ya no se llena por arte de magia, la casa comienza a llenarse de polvo y ella en su habitación se encierra, de la cual sólo sale para trabajar. Él pensó que ese fin de semana ella no iba a estar. No quiso tener que enfrentarse a sus lágrimas ni reproches, así que lo mejor sería dejarle una nota... ¿Se habrá ido a otro jardín? pregunta la flor. Ella prefiere pensar que él admira otro tipo de flor, que se ha cansado de ella, antes de reconocer que él era un cheque sin fondos.
No sé exactamente en relación a qué, pero de pronto un compañero de trabajo me ha tildado de lo contrario de misógina. "¿qué es lo contrario de misoginia?, pues como se llame eres tú, porque tú odias a los hombres..." Mi hermano se llevó una decepción cuando yo nací, ansiaba tener a alguien más pequeño que él sobre quien ser mentor y enseñarle a jugar al fútbol. Nací XX, pero él se empeñó en dejar una de mis X coja de un penalty a mi aspada portería.Durante unos cuantos años se referirían a mí como "chicazo", si a eso le añadimos la filia de mi madre por despojarme de todo tipo de cabellera que manifestara mi verdadera identidad, cuando el pelo era el único delator de mi femineidad. Supongo que esa infancia teñida de azul me pudo haber dejado una impronta freudiana en forma de envidia de pene. Si Freud me oye que me abra un cuadro de diálogo fálico ahora mismo para hacérmelo saber (no, no me oye) Siempre reconocí envidiar a los hombres en dos cosas: en la facilidad para orinar en cualquier parte y a la hora de viajar a lugares en donde las señoritas como yo corremos peligro (aunque en este segundo supuesto hay unas cuantas valientes que se atreven a hacerlo, cuestión de ovarios o de inconsciencia). He tenido una marcada tendencia a relacionarme mejor con los hombres que con las mujeres, con y sin cortejo mediante, de hecho he llegado a renegar de mi género en varias ocasiones, ya que o no me identifico con muchas actitudes que se supone que son propias de las mujeres o no soporto que mi sistema hormonal me altere a su antojo el ánimo. Según mi compañero yo sería ¿misándrica?
Hoy es uno de esos días en los que no me apetece hacer nada, días en los que la gata busca mi atención y se termina por marchar porque no obtiene lo que quiere. Días en los que se llega al trabajo y nota un ambiente extraño y una quiere indagar, pero no le apetece porque aunque sabe que va con ella le da igual. Días en los que te comerías todas las tabletas de chocolate del mundo, en los que farfullarías más que hablarías, en los que dirías la cruda verdad dispuesta a poner ambas mejillas, pero...no me apetece. Hoy no me apetece luchar...
Mi cara asomada a la ventana recibiendo los últimos rayos de sol, esos que languidecen dejando paso a la ausencia de luz. Miraba a la gente en la calle, quería bajar a caminar sin propósito de meta alguno, pero la inminencia de las obligaciones me sujetaba con fuerza a estas cuatro paredes. Comencé a pensar en mi autocontrol, en lo que me retiene, en la recompensa mayor a expensas de un sacrificio diario. Ese siempre ha sido el denominador común de todo, sacrificar lo concupiscente en aras de algo infinitamente mejor. El problema es cuando llegas a la meta, ¿a qué sabe lo que has conseguido? ¿escapaste a la frustración?
Boquiabierta,
